TIGER WOODS
Por: Efraim Medina Reyes
TIGRE POR PAVO
Las personas no conciben la mente sino las palabras, no descifran el concepto, les basta el argumento, divagan en los detalles porque son incapaces de asumir la totalidad. Las personas no se alimentan, engullen. Se ufanan de sabores y texturas sin tener la más remota idea de lo que están tragando. Las personas no ven la belleza sino el arquetipo. Han sido mutiladas y con sus ideas-muñones van por la vida llenos de infulas y suspicacias. Las personas no escribe, describen. Su mundo intelectual es tan ordinario y vacío como los sueños de un perro. Segregan referencias y nunca trascienden la realidad-real. Las personas no aman, sólo tienen crisis de entusiasmo y aversión. Tiger Woods era hasta hace unos días un inexpresivo golfista de éxito y ahora podríamos denominarlo un célebre golfo. Como golfista ha sido un sìmbolo mediático del mecanismo, un ente estúpido cuyo oficio es golpear pelotitas con una barra de metal. ¿Qué putas de oficio es ese? Ahora la pelotita es él. El mecanismo lo usó como ejemplo de lo politicamente correcto y ahora lo exprime en su fase de transgresor e inmoral. Es obvio que el Tiger golfo resulta más alegre y vital que el aberrante golfista yuppie de mierda. Pero las personas hablan de decepción y fraude. El sujeto Tiger ha ganado más de mil millones de dólares, su fama carece de fronteras y su oficio es golpear pelotitas con una barra de metal. ¿Por qué debería conformarse con una sueca? Mil millones de suecas ya serían un aliciente para sus arduos días por el cesped. ¿Cuántas suecas habrá atorado su caddie? El punto es que no son las personas las que han encendido la hoguera para Tiger sino el propio mecanismo. Las pesquisas en su caso provienen de sms, e-mail y demás artefactos del mecanismo. Los mass media al servicio del mecanismo crean y difunden ídolos que son usados como vallas publicitarias de toda la basura que el mecanismo vende y luego, cuando los ídolos se desgastan y se vuelven aburridos, son convertidos en demonios cuyas historias retroalimentan a esos mismos mass media. El ídolo ahora es un producto negativo que igual vende millones de revistas, inunda la televisión, es material caliente para el cine, etc, etc. Es posible que en algún momento el ídolo se haya creído intocable y haya pasado por alto que para el mecanismo todo es un negocio redondo y antes o después hay que pagar el precio. Las personas han sido entrenadas para seguir al ídolo esperando su caída, a eso se reduce la altura y profundidad del espíritu humano. Tras la admiración lo único que subyace es odio y envidia. Las personas desearían ser eso que admiran y cuando eso que admiran se retuerce en el infierno suspiran aliviadas. Finalmente pueden expresar todo el odio reprimido y sentir que el ídolo no es inalcanzable, que es una mierda igual que ellas. Cada año el balance en los temas que de verdad afectan nuestro destino es más negativo, para tapar o distorsionar ese balance el mecanismo ofrece a través de los mass media el sacrificio de un pavo para su día de acción de gracias. Debido a que por énesima vez Bin Laden ha estado elusivo debemos resignarnos a que nos den Tiger por pavo.
EL MAYOR TESORO
No creo en la fidelidad como una regla o un argumento, creo en la posibilidad de que el amor siempre tenga la posibilidad de surgir o inventarse. Traicionar y ser traicionado es parte esencial de la vida emocional y me resulta grotesco y patético la forma como se sobrevalora la traición amorosa cuando quien la ejerce es una mujer y se enaltece y eleva a hazaña si quien traiciona es un hombre. El amor es una forma de comunicación y de conocimiento del mundo a través de lo que sentimos por quien amamos y de nosotros mismos a través de la mirada de quien nos ama. Si un hombre no entiende la dimensión de una mujer merece ser traicionado una y mil veces. Fue la desobediencia de la mujer la que en buena hora nos sacó de las garras de un Dios asexuado y su aburrido Paraíso. Es esa desobediencia el mayor tesoro de la mujer y jamás debe permanecer servil, debe enfrentarse al hombre como lo hizo a Dios. El amor no puede ser un tiquete de regreso al Paraíso, debe ser delirante y desnivelado, debe llevar al vértigo y al naufragio. Debe hacernos libre de nuestra hipócrita moralidad y libres del amor para volver a amar.
ALGO IMPERCEPTIBLE
Poseer algo significa dejarlo ir, significa renunciar al objeto para que éste pueda redimensionarse. El amor no es algo a priori, no es la sensación de necesidad de algo o alguien. El amor no es la angustia de estar lejos del objeto que causa esa angustia o el sosiego de tenerlo. La situación emocional de un deseo mutante, de un deseo-control, de un deseo-sexual o/y sentimental es sólo una burda coartada del ansia. En el fondo los hombres-macacos pretenden llenar su ineficacia con el poseer a su mujer-objeto. El amor no es la representación de un poder vacío, no es un límite. El amor no desnuda a una amante frente al objeto sino que los desnuda a cada uno de ellos frente a sí mismos. Es obvio que te extraño, que tu ausencia define los rasgos de mi cárcel. Esta cárcel no tiene muros, no es un punto de fuga, no hay guardianes, no hay ego, no puedo escapar o quedarme. Esta carcel es mi mente enfrentada al hecho que está sola de ti. El amor es un incidente de los sentidos para tomar conciencia de ellos. El amor no es un objetivo, es un sentido más, una posibilidad de percibir, una puerta al abismo. Pero los hombrecitos y sus mujercitas caen en el juego fácil del deseo y la posesión, del aniquilamiento y la pereza, de la inerte y anodina fidelidad al objeto, de la estrategia y la traición como lugar común. No hay transgresión en ello, es demasiado doméstico. El amor no es un detergente, no es un antídoto, no es un axioma. Piensa en el abismo, piensa en la cárcel sin muros, piensa en mí. En mí. Soy alto y taciturno, camino sobre el delgado filo de este amanecer. Dentro de mi amor sigues intacta. Piensa en mis labios, en el sonido de algo imperceptible.
EL ÁRBOL DESNUDO
Lentamente el otoño ha ido dejando el árbol sin hojas. No es que haya perdido la plenitud o el esplendor, simplemente está desnudo. No parece afectarlo, quizá intuye que ha pasado antes y pasará después. ¿Qué pasó contigo? Tal vez no haya sucedido nada, sólo los cambios normales que las intenciones producen en las ilusiones. Nunca pretendí algo específico, no sabría como hacerlo. Tampoco lo pretendo ahora. El sexo o los sentimientos relacionados con la intimidad no producen efectos en mí. No soy capaz de extrañar eso, no sabría como hacerlo. Pero ocurrió algo terrible, el efecto de incomunicación. La muerte de la posibilidad y el desencanto físico. No hay en estas palabras una propuesta de diálogo. Sé que verte es un axioma y que el árbol es invisible en la noche sentimental. No eres y no lo has sido jamás, no en mí. Las imágenes desaparecen y queda el último acto: algo de dinero que devolver. La tristeza se desvaneció, puedo entender cada pesquisa. Supongo que más allá todo sigue intacto, eso me alegra. La vida real y las personas reales deben ocupar su lugar. Inalterables. El árbol, sus pacientes hormigas. Escribo y presiento el diálogo diluyéndose, la reacción atmosférica y el punto de vista que se adapta a las actitudes. Esto es lo que jamás sucedió, la generosidad de un acción condicionada en la circunstancia. Lo que las personas hacen y luego se peinan y se sienten justas y razonables o no. Mi deseo está vacío de imágenes. El árbol al amanecer, sin nuevas hojas que perder. El sol pálido entre sus ramas. No soy el hombre de nadie. No sabría como serlo. Me complazco en el jardín sombrío y el paraíso que se hunde. Mis pensamientos fluyen.
LA MUJER POSIBLE (Fragmento)
No sé quien eres y estás en mí como las uñas que se aferran y crecen desde mi carne. Cada cierto tiempo las corto con indiferencia, pero si intentara arrancarlas el dolor sería insoportable. También la idea de que existas se pierde a veces en los laberintos de mi mente y luego, como las uñas en mis dedos, me impone de nuevo su presencia. ¿Debería llamarte amor? A fin de cuentas eres abstracta, sin peso alguno en mi realidad. No perteneces a lo sucesivo y, sin embargo, le das forma a mis sensaciones. Imagino tus pasos, el olor de tu cuerpo desnudo en la penumbra perfuma mi silencio. Me tiendo en el vacío y siento como este brusco sentimiento me invade. Tu voz vibra como un lejano diapasón en la noche invisible. Es como si estuvieras grabadas en mis ensoñaciones y delirios, suspendida en una dimensión sin horas ni testigos. Te pienso y te extraño, encuentro tu ser a medianoche y me fundo en ti. Mi carne se hunde lentamente en la tuya y no hay límite ni frontera. Mis palabras acarician las tuyas. Somos tu y yo un sortilegio que atraviesa la realidad. No importa tu nombre, sé de memoria el color de tus ojos. Mi vida no incide en tu vida. Tu vida es gris, tienes un nombre y un oficio, tienes un hombrecito y él tiene un nombre y un oficio. Tienen su previsible amor y el deseo que se ha ido destiñendo y ahora es más obligación que placer, más costumbre que ganas. Tienen sus cuentas pendientes, sus discusiones, sus crisis, sus listas, pedos y mentiras. En la cama, aburrida, intentas conciliar el sueño. Tu perfecta vida es breve e insípida. Tiemblas al sentir que rozo tu cuello, que penetro tu ansiedad. Soy el sueño prohibido. Mis manos aferran tu carne, tus piernas se abren, me adentro en tu cuerpo y tu mente, mis labios te queman, mi lengua se hunde en tu culo, de tu boca entreabierta escapan quejidos. Tu hombrecillo ronca como una estúpida, risueña y pesada nada.
EL MECANISMO (Apuntes y notas 4)
El reverso de la realidad no es la fantasía, la fantasía hace parte de la realidad y el arte es un instrumento de la realidad y también un interprete, difusor y ambientador. Las personas confunden información con sabiduría, es apenas normal que suceda porque la realidad es una droga de alto consumo entre los mamíferos. El reverso de la realidad sería la lucidez. El escepticismo suele ser una coartada de la ignorancia, también lo son la indiferencia y el desprecio. El reverso de la inteligencia no es la estupidez, de hecho la forma más difundida hoy de inteligencia es lo que podríamos llamar "inteligencia estúpida". Retener y aplicar información sobre la realidad, tener habilidad matemática o capacidad de relacionar o yuxtaponer cadáveres de ideas o un alto grado de manipulación no equivale a trascender los propios elementos en juego. La vida es una trampa de los sentidos y la realidad su diseño escenográfico. Millones de personas devoran cada día mierda enlatada, verduras frescas o carne al carbón sin saber qué rayos engullen. Millones de personas tragan toneladas de basura, más o menos un 79% más de lo que sus organismos requieren. Y es ese 79% lo que enferma a las personas. Para combatir los diversos malestares compran fármacos y ya sabemos que ninguna enfermedad es más peligrosa que su cura. Como las enfermedades naturales están en vías de extinción o han perdido su prestigio a los laboratorios no les queda más remedio que inventarlas. Los dos grandes negocios que existen en nuestro mundo son la cocaína y la invención de virus, sólo que este último se mueve en un marco legal. Ninguno de los dos necesita invertir en publicidad. La criminalidad tiene a la cocaína en los titulares cada día y la complicidad de los medios convierte un resfriado común en la plaga del siglo o del semestre. No hace falta ser muy listo para intuir que después de la gripa porcina seguirá la equina o canina. Lucidez equivale a sensibilidad, la entiendo como un tipo de aproximación a lo que sucede, al acto y el desplazamiento, a la mirada y sus múltiples versiones. Lo que vemos es una distorsión del objeto. ¿Qué es el objeto? Supongo que es una abstracción o sublimación del pensamiento. Pensar es repetir un signo-señal hasta que alcanza una identidad simbólica y una configuración sensorial y física. Lo que decimos amar es el objeto convertido en acción emocional. Dotamos al objeto amado de ciertas "virtudes" que nos son necesarias. Antes era vacío o por lo menos negado, ahora es el centro de nuestras sensaciones. Dotamos al objeto que vamos a engullir del color y el sabor que se ajusta a nuestro paladar, pero en el fondo es sólo basura. Mierda futura que ya ha ocurrido antes. Es pura teoría de conjuntos, vida escolar. Pero en el mundo mamífero no hay posibilidad de planteamiento alguno, la literatura es funcional porque no trasciende su propio espacio. Shakespeare o Cervantes son informantes, lo hacen a un nivel estético. Son geniales, divertidos y en ocasiones alcanzan la profundidad mística o psíquica, pero no la trascienden. La trascendencia no es narrativa ni interpretativa, es un nuevo tipo de realidad sensible que se opone a la súper realidad mamífera. Los grandes filósofos y los matemáticos virtuales tienen como premisa la trascendencia. No desprecio la literatura, creo que leer a Shakespeare, Pavese, Borges, Brodkey y tantos otros sea un buen inicio para quienes de verdad aspiran a pensar. El asunto no es fácil, se trata de separar la cabeza del cuerpo y pararse sobre ella. Lo decía en un poema y lo digo ahora, el pensamiento no es algo relativo a las ideas sino a la trascendencia del acto. Esto no es nuevo ni antiguo, es una búsqueda que considero esencial. Los Laboratorios Roche han logrado reactivarse y ganan millones de dólares vendiendo Tamiflu, para ello han inventando primero la gripe aviaria y luego la porcina. No se extrañen que dentro de poco se haga el lanzamiento planetario de la gripe equina o la canina. Lo jodido es que el Tamiflu, y sus efectos secundarios, causan muchas más víctimas que el celebrado virus.
ELLA
Como en el relato de Poe fue el maullido de un gato lo que permitió encontrar el cadáver. Estaba seis metros bajo tierra, encerrado en una especie de celda subterránea donde el oxígeno llegaba a cuentagotas a través de un largo túnel cuya única entrada estaba disimulada por matorrales y piedras. Un niño de la vereda cercana que había perdido a su mascota la escuchó maullar primero en el bosque y después “dentro de la tierra” y llamó a su padre. Les tomó horas encontrar la boca del túnel, rescatar al gato y avisar a la policía que “olía a muerte allí abajo”. El tunel se habría formado a través de los siglos de forma natural; por el contrario la celda, con puerta de hierro, era obra de la inagotable ferocidad humana. Los forenses, después de analizar el cuerpo, dijeron que había muerto dos semanas antes del hallazgo. El hambre y la deshidratación habían sido la causa; Ella, en la desesperación de las horas finales, se había comido sus propias uñas y mechones de pelo, también llegó a causarse una herida para beber su propia sangre. Nadie duda de la exactitud de los forenses: es indiscutible que Ella murió en esa celda, pero no fue esa la única vez que murió. Seis meses atrás, en una playa de Yucatán, empezaron a matarla. Justo allí, mientras tomaba el sol del atardecer, aparecieron dos hombres armados que la llevaron a rastras hasta una camioneta, la metieron en la parte de atrás y escaparon a toda velocidad dejando a los impávidos testigos envueltos en una polvareda. Cuando llegó la policía la playa estaba desierta. Una de las hipótesis que manejan los investigadores es que se trató de un “malentendido”; el secuestro iba a dirigido a otra persona, la hija de un millonario que también estaba en ese sector de la playa y cuya descripción se asemeja mucho a la de Ella. “Confundieron gato por liebre” decía un burlón titular de prensa. En vez de una heredera millonaria se habían llevado a una humilde profesora de literatura. Según la policía los secuestradores dejaron en la celda agua y alimentos para un semana que era el tiempo en que pensaban regresar (como sobrevivió Ella tanto tiempo es un misterio que todavía no descifran los forenses). Ninguno se quedó vigilando porque estaban seguros que nadie podría encontrarla y, sobre todo, desconfíaban el uno del otro. Es posible que cuando llamaron a casa del millonario para exigir un cuantioso rescate un risueño mayordomo les haya respondido que “Los señores y su hija están fuera del país”. Y entonces las bestias, heridas en su amor propio, hayan decidido vengarse dejándola allí para siempre. Sobre el tipo que conducía la camioneta la policía dijo que en muchos casos de secuestros al conductor se le paga por su trabajo y queda fuera del “negocio”.
Si insisto en que a Ella empezaron a matarla esa tarde en la playa es porque creo que por más terrible que haya sido su muerte no puede compararse al horror del secuestro. Basta imaginar a la pequeña y frágil mujer enterrada viva, imaginar los segundos que se vuelven eternos, la oscuridad que consume sus ojos, el miedo a las alimañas, su mente aferrada al recuerdo de su familia, el terror de olvidar o ser olvidada, las lágrimas que se escurren y que nadie compartirá. Y luego el silencio, la fiebre y la locura. La soledad es física, duele en los huesos y la hace desear ver a sus verdugos; los teme y los añora porque son su única conexión con el mundo, pero tampoco ellos dan señales de vida. ¿Cuántas veces la asesinaron? Es imposible ponerse en su piel, el cadáver consumido encontrado en la celda es apenas un pálido reflejo de lo que debió sufrir Ella.
GAME OVER
Esta vez es el fin
las chicas tienen ese
extraño y deleznable
hábito de sólo poner
punto final cuando encuentran
un mamífero
al que aferrarse
Estoy herido
y no tengo posibilidad de culpar
a nadie
ni siquiera a mí
La culpa es un consuelo
que en este caso no existe
Las chicas deben encontrar
su equilibrio
su felicidad
su mierda de vida con su mierda
de mamífero
Soy el prisionero
lo que dejas atrás
la sombra inhumana
Ella llama pureza
a su incapacidad
a su inutilidad
a su amor tibio y trasnochado
a su derrota
a su mediocre amor encontrado
para deshacerse de mí
Soy un tipo jodido
no puro
no contaminado
el asesino de tus ansias
Ella es bella
y tiene ahora su chico bello
y vacío como un agujero en el agua
y se amarán unos días
mientras mi calor dure en ella
y luego la muerte
el matrimonio
las segundas intenciones
(lo que ella llama pureza)
Lo siento chica
no puedo ser música para tus oídos
soy indómito
de una fibra diferente
has querido jugar con fuego
(game over, amor)
No quiero decir con esto
que ella no haya sido todo mi sueño
o que vaya a dejar de amarla en un segundo
no estoy decepcionado
apenas hondamente herido
porque la vida hiere
sólo a quien la vive
Ella sabe bien lo que hace
tiene ahora su coartada
para no sentirse una puttana
y lo celebro
porque la adoro
pero, niña mía, la única
cosa bella y pura que tendrás
es este amor impuro
que dejo en ti
muy adentro de ti
como una mancha invisible
un pecado sin dios
Él es sólo un chico que estaba allí
un hombrecito a la medida
de tu incapacidad
de sostenerte conmigo en
la cuerda floja
y ahora eres su mujercita
y pueden ir por ahí a beber
a estar tumbados bajo el sol
a reír
y el tiempo pasa
y la memoria de mis besos
permanece
Me siento fatal
debo beber esta noche
debo mirar una bella chica
y quizá algo suceda
o nada en absoluto
soy un sujeto jodido
capaz de irse sin dejar huella
Aférrate a tu pedazo
de nada
tu chico
tu pureza
a fin de cuentas eres sólo una chica
la más bella mujer
voy a extrañarte esta noche
o quizá algo suceda
o nada en absoluto
Cada cosa que dije
la sentí en los huesos
ahora digo adiós
o quizá algo suceda
o nada en absoluto.
(del libro inédito Bluesman)
--
Efraim Medina (Colombia 1967). Autor de novelas como Érase una el amor pero tuve que matarlo y Técnicas de masturbación entre Batman y Robin. Vive entre Colombia e Italia. Es también periodista y líder de la banda 7 Torpes.
Estadisticas Gratis
